Inconstante,
Que vai-e-vem,
Num reflexo inesgotável,
De uma sensação implosiva,
Que de gota em gota,
Brota e
Escorre pela garganta.
O amargo deglutido,
Seca a via,
O ar,
Mas deixa molhar.
O tremor,
O suor,
A angústia anarquista,
Que de tanto tentar,
Num segundo de silêncio,
Conseguiu sem querer,
Trinta minutos só se vendo.
E assim acabou,
Num suspiro breve
De um sonoro requiem.
Sem saber o que esperar,
Partiu.
Sem querer,
Mas partiu.
Deixou aquele,
Que nada queria,
Sem nada.
Sem palavras,
Sentidos,
Sem ele mesmo.
E só, se acostumou,
Mais uma vez,
Com o nada.
E vai criando abismos,
Crateras,
Feridas.
O monótono expõe o que encoberto estava.
O silêncio imutável,
Lancinante,
Inesperado.
Flagelou.
A carne fria,
Sem fluxo,
Sem vida,
Sangra.
Um líquido fosco,
Amargo,
Viscoso.
Coagula qualquer vontade latente.
Paralisa,
Te sufoca,
Sem entender,
Porém,
Que culpado não tem.
A corrente quebrou
Os elos caíram
As amarras soltaram
Os punhos cerraram
De não saber já quem mais era
Por nada querer
E querer o nada.
O chicote que flagela
Que num estalo de segundo
De revolta
De vingança
Contra ataca
Fere a carne
Sem sentir.
E ao final
Sobra um livre
Só
E cansado abjeto
Que de nada querer
Nada tem.
Do caos a lama,
Da lama ao banho,
Nu em minha frente,
Escorre a água,
Limpa,
Molha,
Enxágua.
As palavras ditas,
Secas,
Lacônicas,
Marcam pele e alma.
A volta do silêncio,
Sem fim,
Chegou.
Acostumado com o caos,
Num estranho contentamento,
De suaves gotas de sangue,
Que escorrem,
Mancham e
Me lembram:
- Se sangra, vivo está!
A sensação a flor da pele,
Os pelos ouriçados,
As borboletas no estômago
E um falso sentimento excluso.
A posse, a fome, perdidos.
A náusea já presente,
E auto-confiança insuficiente:
E... s a n i d a d e, tem?
O sanatório mental se confunde.
Os sentimentos outrora esquecidos,
Ressurgem:
Um falso sentimento incluso,
Me engano.
Num looping sem fim,
De um anagrama confuso,
A insanidade põem fim;
A qualquer sentimento, enfim.
Se não sente, não sofre.
Se tu mente, sigo em frente.