Inconstante,
Que vai-e-vem,
Num reflexo inesgotável,
De uma sensação implosiva,
Que de gota em gota,
Brota e
Escorre pela garganta.
O amargo deglutido,
Seca a via,
O ar,
Mas deixa molhar.
O tremor,
O suor,
A angústia anarquista,
Que de tanto tentar,
Num segundo de silêncio,
Conseguiu sem querer,
Trinta minutos só se vendo.
E assim acabou,
Num suspiro breve
De um sonoro requiem.
Sem saber o que esperar,
Partiu.
Sem querer,
Mas partiu.
Deixou aquele,
Que nada queria,
Sem nada.
Sem palavras,
Sentidos,
Sem ele mesmo.
E só, se acostumou,
Mais uma vez,
Com o nada.
E vai criando abismos,
Crateras,
Feridas.
O monótono expõe o que encoberto estava.
O silêncio imutável,
Lancinante,
Inesperado.
Flagelou.
A carne fria,
Sem fluxo,
Sem vida,
Sangra.
Um líquido fosco,
Amargo,
Viscoso.
Coagula qualquer vontade latente.
Paralisa,
Te sufoca,
Sem entender,
Porém,
Que culpado não tem.
A corrente quebrou
Os elos caíram
As amarras soltaram
Os punhos cerraram
De não saber já quem mais era
Por nada querer
E querer o nada.
O chicote que flagela
Que num estalo de segundo
De revolta
De vingança
Contra ataca
Fere a carne
Sem sentir.
E ao final
Sobra um livre
Só
E cansado abjeto
Que de nada querer
Nada tem.